Художник

Он рисовал наивно — как умел.

И на холстах застыли капли мира,

Что сотворил. Был для одних кумиром,

А для других был вовсе не у дел.

 

Он не стремился прыгнуть в небеса,

И в землю раньше срока не стремился.

А на полотнах вспыхивали мысли —

Не получалось вовсе не писать.

 

Он утирал порой с лица плевки

И часто подставлял другую щёку.

Мог сдачи дать особо недалёким,

А после, плача, кровь смывал с руки.

 

Одни твердили дружно: «Он святой!»

Другие возмущались: «Будь ты проклят!»

Он трижды был распят жестоким роком,

Но трижды воскрешён самой судьбой.

 

Он рисовал осколками души,

А те ложились редко или густо,

Ложились тихо или с громким хрустом.

И кто-то всё шептал: «Пиши! Пиши!..»