Разорванное

Холодный ветер скинул капюшон,

запорошив глаза мне белой пылью.

И я пишу простым карандашом —

застывший, неприкаянный, чужой —

о том, что никогда не станет былью.

 

Немой февраль, конечно же, не мой

опять мешает с будущим смириться.

Давно пора отправиться домой

и, все записки выбросив долой,

забыть слова и всех ушедших лица.

 

А я опять с простуженной душой,

смеясь и плача, вновь плачу с лихвою.

Такой наивный, маленький, смешной,

за то, что так нечаянно нашёл

любовь свою с разорванной судьбою.

 

То злой, то добрый, сложный и простой,

дурак, мудрец, святой, подлец, писатель,

я сам себе опять шепчу: — Постой...

Что ждёт тебя оттаявшей весной?

Ведь ты теперь — неискренний мечтатель.

 

Я ничего ей снова не сказал,

и не сумел чуть-чуть счастливей сделать.

Вновь протираю пальцами глаза

и, затянув кашне на два узла,

тащу в кафе своё больное тело.

 

Холодный ветер треплет капюшон,

чтоб в голове все мысли сбились в тесто.

И кто-то скажет : "Всё-таки ушёл.

А это очень даже хорошо,

ведь на скамейке стало больше места".