В тридцать три
Мы слишком рано постарели,
Поэты, к вечным сорок пять!
В коробках тонкостенных с теми
Кому привычней изменять...
Где можно пустотою слова
Себя как куколок сложить,
И рюмку водки беспонтовой
Лишь с одиночеством глушить.
Потом, пускай, приходит правда
И самый окаянный чёрт,
И всех до призрачного завтра
Кого нечистая несёт
Впускать, впускать,
В больную душу,
Уже без страха и войны.
И закусивши сладкой грушей
Бессмертным жить, без чувств вины,
И искалеченного слова,
Что ты как смерть в себе несёшь.
Под действием дрянных уловок
Стать миру и себе - не в счёт!
Мы слишком рано постарели!
Мы по-другому не смогли!
И пьют не то, и пьют не с теми,
Поэты в горьких тридцать три.
