Сиротства мнимая свобода…

Ты чей? – звучало в шелесте травы…

Ты почему идёшь, не зная цели?

Уставший детский всхлип из темноты

понять, услышать травы не сумели…

 

По бездорожью в сумраке ночном,

неверными от слабости шагами,

бредёт малыш, не помня о былом…

он ищет дом и хочет к своей маме…

 

Он звал её, когда под ней лежал.

А небо выло от шальных разрывов.

Стальной осколок сердце разорвал.

Не стало мамы… утром, это было…

 

Под телом, затаившись, долго ждал…

не сознавая тяжести утраты,

малыш не плакал, онемев – молчал.

Стреляя, уходили в степь солдаты…

 

Развеял ветер смог, да пыль легла…

Кружили вороны, на пир слетаясь…

Им дань свою оставила война:

они живут… на смерти, утоляясь…

 

Ты чей? – кричали вороны – ты чей?..

Им эхо вторило, пронзая небо…

Здесь властна смерть – не место для детей.

Отдай нам наше – наше, теперь дело…

…

По бездорожью в сумраке ночном,

неверными от слабости шагами,

бредёт малыш, растерзанный войной…

он ищет дом… он, хочет к своей маме…