Творчество…
Да жизнь поэта нелегка,
За рифмой мечется по свету.
И ночью, во всю ширь листка,
Тасует мерно, ту иль эту…
***
Та, только, подойдет к березам,
А эта только к рудникам.
Как трудно предаваясь грезам,
Прильнуть к заветным родникам.
Где слог прекрасный свой черпали,
Поэты Матушки Руси.
И лавры вечные снискали,
Как те, в сметане, караси…
И лишь под утро, стих рождает,
Достойный премий и наград.
Спокойно, тихо, засыпает,
Собою горд и этим рад…
Зайдясь во сне в безумном крике,
Что ямб сбежал, а с ним хорей.
Порвал творенье на пике,
Своих бушующих страстей…
Опустошенный, и унылый,
Он ищет старый пистолет.
И ствол к виску приставив стылый,
Щелчок, осечка, звука нет.
Родня вздыхает облегченно,
Который раз, один сюжет.
А он, вздыхая обреченно,
Плетется, с Музой, в кабинет…
