К прыткому писаке
Писака! сникни под пятою
Закоренелого врага,
Маститого зоила! К бою
Уж не готовься... Знай, труда
Ему не составляет
Большого обличить твой слог.
Ты графоман! И этот рок
Изрядно рифмою марает
Бумагу, что должна служить
Пииту сущему! Тебе ж,
Писака прыткий, не прослыть
Пиитом сущим! Ибо брешь
От рокового декаданса
Утянет твой фрегат на дно...
Пожалуй это не умно,
Лишившись даденного шанса
Стать беллетристом в скорый час,
Чтоб твой литературный глас,
Эстетов легковесных строк,
Обрадовать сюжетом смог.
