Стихи

Писать стихи, так это ж не работать,

Здесь нет труда, лишь радость и покой.

Сказал однажды гениальный кто-то:

Они рождаются из сора с лебедой.

 

Как точно. Разве можно что добавить?

Ну, может быть, немножечко любви

И терпкое вино водой разбавить -

Банальностью какой-нибудь зари.

 

А всё равно, какое наслажденье,

Как будто бы сочится молоко

Из женской груди в миг перерожденья

Фантазий нежных в ручейки стихов.

 

Они журчат весенним настроеньем,

Кружат снежинками - узорами зимы,

Им дарит осень красок наважденье,

А лето... да, банальности зари.

 

И душат мертвой хваткою питбуля,

Воздушным змеем тянут в облака

И дарят у виска осечку пулям,

И капают слезинками с весла.

 

Укутав душу теплой шалью ночи,

По отраженью неба утекут

В страну глухонемую многоточий

И там, наверное… ну, скажем так, уснут.

 

Ведь всё, увы, кончается когда-то,

Мои стихи понятны только мне,

Они спасатели, а вовсе не солдаты

На необъявленной тобой войне.