У окна

В проём окна снопами валит свет.

С гортанным криком галки и сороки,

срываясь с забинтованных ветвей,

строчат пунктиром в белом небе строки...

 

В пылу воспоминаний первый снег

рождает слог и первобытность слова.

Наверно, это слишком - как во сне -

любить всё время призраки былого.

 

Они, как голуби, в печальный час

влетают невесомо, еле слышно.

То плачут, то воркуют, то кричат,

прерывисто, по-человечьи дышат.

 

От зыбкости изменчивых полос

уносит птах за тонкие запястья

туда , где на грядах песчаных кос

костры не отгорели, не погасли...

 

Туда, где до сих пор, звенит труба,

и пахнет свежескошенным и пряным.

И тихий шёпот: "Я люблю тебя" -

где нет ни слёз, ни плача, ни прощаний...

 

Давно пора понять...но всё равно

мечты влетают в зыбкое жилище.

Часы, секунды, даты, метроном

нещадно тикают, но их не слышно...

 

05 декабря 2017 г