Почему-то всё больше вопросов...
Мне подвластны стихи из вопросов,
Заплетаю их в общий канон:
Кто найдёт подсознания остров?
И напишет о том фельетон?
По верхам? Неумело? Нецепко?
Только разве не каждый из вас
Начинал этот путь? И виньетка
На холсте возникает не враз.
Попрекаю себя этим сам я
И с собою веду разговор.
Ведь обычный любитель катания,
Покоритель домысленных гор.
Почему-то всё больше вопросов,
А ответов всего на глоток.
Голодаю, возможно, без прозы...
Ручка, лист, небольшой закуток...
