Вера
Вера смотрит в уличные огни и курит.
Девочка... две косички - прямой пробор.
Скука ли меня погнала за ней?
Молодость.
Но больше - все-таки скука.
- Куда теперь?
И она хватает меня за руку,
Молча тащит мимо сверкающих пиццерий,
Магазинчиков, офисов.
Они ютятся по нижним подштукатуренным этажам,
Жмутся друг к другу стенами,
Покупателями, клиентами.
Вера пропускает их мимо себя,
Взглядом скользя поверх
Одинаковых лиц, машин, фонарей,
Металлических крыш,
Птиц
И ветра.
Над нашими головами
Люстрами нависают
Фейерверки уличных украшений.
Я боюсь ее.
Чувствую ладонью остроту у нее в душе.
Постепенно машин, прохожих становится меньше,
Начинается частный сектор.
Севернее.
Вернее, белее - на дорогах чуть больше снега.
И кажется, из-под калитки каждого дома
Вынюхивает какого-нибудь гражданина Трепова
Нос вериного "Бульдога".
Вера на ходу проводит рукой по стволу
Каждого редкого дерева,
Сообщает:
"Мы этот город начерно переделаем!"
- Ладно...
С равнодушием жму плечами,
А про себя отмечаю:
"Сразу не надо набело".
Город кончается.
Вижу - здесь все-таки намело.
Попрощаться бы без торопливых слов.
- На Плехановской будешь...
- Не надо в него стрелять...
Вера уходит в поле.
Мне остается моя земля.
Ей - воля.
