БОГОМОЛ

БОГОМОЛ

ПРУСЯ, ПРУСЯ,ТПРУСЯ, ПОЭМБУК

Волна, как плеть, хлестнёт по молу,

утробный стон, угрюмый всплеск,

в глазах безумных богомола

таится мысли хищный блеск.

Он вскинул лапы, как в молитве.

Творит намаз. Он – Богомол!

А волны в тяжком рваном ритме,

нет-нет, да и ударят в мол.

Зачем на веточке мимозы,

бесстрастный, будто впавший в сон,

часами, не меняя позы,

под крымским солнцем замер он?

Что в безднах глаз его таится?

Что знает он?

Он ждёт кого?

Ни нам ответа не добиться,

ни он не скажет ничего.

И почему той мысли отблеск,

готовность вечная к броску,

инопланетный этот облик

тревогу сеют и тоску?

Не знаю!.. Может, сам крамолу

ношу в душе?

С неё и спрос!

Зачем цепляюсь к богомолу,

что лапу, аки крест, вознёс?

Ведь насекомое! Не дьявол,

которого, все знают, нет.

наверно, непонятен я вам,

смотрящим «Animal planet».

Не знаю!.. Вдаль бегут барашки,

на гальке мокрый рваный ласт,

хлестнёт, как плеть, волна с оттяжкой

и стон утробный мол издаст.

Душа замрёт, сожмётся будто,

свет словно бы темнее стал,

свинцовой зыбью тронет бухту

низовки налетевший шквал.

И ни на что уж не похожи

моя угрюмость, нервный смех.

Как объяснить мороз по коже

от ледяных фасеток тех?

Я прочь несу мои вопросы

и долго чувствую спиной,

как богомол в листве мимозы

следит внимательно за мной…