Метро
Выходишь в утро, тащишься в метро
татуировками обледенелых троп.
А тропы прочие в чугунной голове
теснятся толпами и застят белый свет.
Нырнёшь под землю, в паз забросишь медь,
чтобы на ветку нужную взлететь
одной из божьих птичек…
В никуда
тебя несут по веткам поезда.
И примостившись где-то в уголке,
ты ощущаешь в никогда, никем,
в нигде себя… среди чужих/ничьих,
в сознании выдумывая стих…
И из кармана тянешь телефон,
неточным пальцем тычешь, ищешь сеть
и думаешь: «ВАЩЕ не комильфо
на предпоследней строчке умереть".
