Метро

Выходишь в утро, тащишься в метро

татуировками обледенелых троп.

А тропы прочие в чугунной голове

теснятся толпами и застят белый свет.

Нырнёшь под землю, в паз забросишь медь,

чтобы на ветку нужную взлететь

одной из божьих птичек…

В никуда

тебя несут по веткам поезда.

И примостившись где-то в уголке,

ты ощущаешь в никогда, никем,

в нигде себя… среди чужих/ничьих,

в сознании выдумывая стих…

И из кармана тянешь телефон,

неточным пальцем тычешь, ищешь сеть

и думаешь: «ВАЩЕ не комильфо

на предпоследней строчке умереть".