Собирательный образ
Съешь таблеточку мам или приляг на бок уставший мир,
Больше нет времени на рефлексию и выпивку.
Не дай юношескому максимализму уйти с низших палитр,
Пока с сознания духом мёртвым не вытеку.
Я вернусь в Некрополь, дабы вернуть венец гладиатора,
Даже ладно, если нету денег на латы и снадобье.
Мы – все детки забытых миров, в поисках родного фарватера,
Поехали, прокатимся на костях нашей мёртвой матери.
Что общего у писателя на полотне и пишущего в пергамент?
Голод объединяет живущих в искусстве ныне,
Рождается чернь, мать которого называется унынием.
И кто же выйдет на люди и на колени не станет?
В своём мире я не Артём, меня не укрывали в подземке,
За 7 лет скитания в лицах героев для примера.
Бывал на кладбищах мёртвых на утренней разведке,
Где испытывалась и становилась не только вера.
Я не хотел ничего, только счастья для наших юных душ,
Ценой и опытом своего примера закрывать своих.
Жизнь неуклонно катиться к закату – сказал бы оный муж,
Но я продолжаю идти на вы и грызть гранит.
