ПРО ЧЕМОДАН БЕЗ РУЧКИ

На чердаке, в пыли лохматой

ютится старый чемодан.

Когда-то был он провожатый,

летал не раз за океан.

 

Он говорит всегда с акцентом,

гордится бирками дорог,

к чердачным, местным резидентам

свой обращая монолог.

 

Во тьме рассказывает байки

про самолёты, поезда,

как потерялся на Ямайке

и как нашёлся без труда.

 

Как облепили летом мухи

его красивый, крепкий торс,

когда варенье от старухи

к себе домой в машине вёз.

 

Как плавал в трюме, в чёрном море,

тошнило как на корабле,

как закрутило в транспортёре,

как у родни был в кабале.

 

Как ручку в спешке оторвали,

втащили тело на чердак.

Теперь живёт с тряпьём в опале,

вещая в пыльный полумрак.

 

Но часто смотрит он в надежде

на небольшой дверной проём

и ждёт, что будет всё как прежде,

хоть вера тает с каждым днём.