ПРО ЧЕМОДАН БЕЗ РУЧКИ
На чердаке, в пыли лохматой
ютится старый чемодан.
Когда-то был он провожатый,
летал не раз за океан.
Он говорит всегда с акцентом,
гордится бирками дорог,
к чердачным, местным резидентам
свой обращая монолог.
Во тьме рассказывает байки
про самолёты, поезда,
как потерялся на Ямайке
и как нашёлся без труда.
Как облепили летом мухи
его красивый, крепкий торс,
когда варенье от старухи
к себе домой в машине вёз.
Как плавал в трюме, в чёрном море,
тошнило как на корабле,
как закрутило в транспортёре,
как у родни был в кабале.
Как ручку в спешке оторвали,
втащили тело на чердак.
Теперь живёт с тряпьём в опале,
вещая в пыльный полумрак.
Но часто смотрит он в надежде
на небольшой дверной проём
и ждёт, что будет всё как прежде,
хоть вера тает с каждым днём.
