Бремя

Как дрожит на ветру лист берёзовый,

Так дрожит и поэта душа.

Даже в ясные дни небо с грозами,

Буря мчится покой круша.

 

От чего так порой тоскливо?

От чего колет сердце страх?

У скитальца душа ранима,

Эти раны видны в строках.

 

Я отдал бы талант любому,

Кто бы смог его обуздать!

Я отдал бы эту истому,

И закрыл на веки тетрадь.

 

Я родился, видать, не в то время.

Все смешалось в башке дурной.

Для меня поэзия - бремя!

Для меня - это вечный запой.