Чернила

В карандашах закончились чернила.

Так не бывает? Что же не пишу?

Как реку у верховьев перекрыло

и нечем горло вскрыть карандашу.

На небе серо, на асфальте ямы.

Их грань не отличима в январе.

Дневная сырость заползает в рамы,

а ночью замерзает во дворе.

Звонок тревожит. Утро воскресенья

располагает к грустной тишине,

а кофе в чашке чёрным псом на сене —

ты вроде спишь, но говоришь во сне.

В календаре крещенские морозы.

Я не крещён, вот и морозов нет.

В чернильной ручке иссыхают слёзы.

Так не бывает? Это не ответ.

 

Дортмунд, 19.01.2020