Чернила
В карандашах закончились чернила.
Так не бывает? Что же не пишу?
Как реку у верховьев перекрыло
и нечем горло вскрыть карандашу.
На небе серо, на асфальте ямы.
Их грань не отличима в январе.
Дневная сырость заползает в рамы,
а ночью замерзает во дворе.
Звонок тревожит. Утро воскресенья
располагает к грустной тишине,
а кофе в чашке чёрным псом на сене —
ты вроде спишь, но говоришь во сне.
В календаре крещенские морозы.
Я не крещён, вот и морозов нет.
В чернильной ручке иссыхают слёзы.
Так не бывает? Это не ответ.
Дортмунд, 19.01.2020
