***
Я не сгину во тьму, не покроют землёю
Сколько память бытует, столько жил я всегда.
Реки - синие глуби, покрытой гурьбою
Бурь сумасшедших - святая вода.
По кресту на плечо, глубоко не вдаваясь
В подробности кривого, согнутого позвонка.
От жалинья жизни, как листья взвиваясь,
Со страхом предвидим пожатье звонка.
Куда нас зовут? Иль придумал я Голос?
Чего сам хотел на земле сотворить?
Я рос будто вставочным ростом - колос.
От почки до почки учился жить.
