Простые строки
(Из грасского дневника)
Там прибой органом Баха
стонущий нетерпеливо,
тёмно-синий рытый бархат
гор, сбегающих к заливу.
Там под ветер пенье сосен
и заброшенные дачи,
там к концу подходит осень,
а за ней зима маячит.
Там сливает голос птица
с мерным рокотом прибоя.
Там растрачено тобою
То, что вновь не повторится.
__________________
О, прихоть большого поэта –
роскошествовать на гроши,
пустынею грасского лета
бумага постыло шуршит.
И не впечатлит эскапада
(во всём виновато вино)
о том, что былого не надо,
а в будущем всё решено.
И я забываю про вечность,
бессмертье и прочую бредь…
Мне хочется просто беспечно
на тихое море смотреть.
__________________
Как мало, должно быть, осталось
от нас, окрылённых мечтой,
от нас, презиравших усталость,
спешивших за славой пустой.
О, полные пафоса вирши!
О, стаи убогих стишат!
И ветхой бумагою мыши
тихонько за стенкой шуршат.
Когда, путь земной завершая,
замолкнем, быть может, от нас
останется только шуршанье
бумаги в полуночный час…
__________________
Ветра по привычке стихали
в печальном уюте аллей,
о, как мы молились стихами
вечерней и вешней земле.
И жизни друг другу ломая
с упорством душевных калек,
молились твоими словами,
смешной девятнадцатый век.
Но собственной боли всё меньше
вливается в старый мотив,
поскольку в душе опустевшей
нам собственных слов не найти.
