Черновиком

Опять октябрь своё отвоевал,

вдоль горизонта в голых деревах

торчит невнятный городской пейзаж,

ноябрь жизнь берёт на абордаж.

Черновиком судьбу перебежав,

в закат уткнуться, что заметно ржав,

и поблевать, как прежде у ларька,

лубочным прынцем, выбл*дком райка.

Вдоль горизонта смятые листы,

замаранные строки так чисты,

что можно просто плюнуть свысока

и отказаться от чистовика.

И чёрным ходом – белый, как Пьеро,

лирический герой, штаны с дырой –

выходишь в белый свет черновиком,

поняв, что не нуждаешься ни в ком

из тех, кто в небо тычет, говоря

про идиотский, ненормальный цвет.

А это, блин, горит твоя заря,

твоя неотменимая заря,

и всё, что было, видимо, не зря.

И ты – поэт.