"На дни тупые медленно ползёт..."

На дни тупые медленно ползёт

твоя рука, священная рука;

Тень пальцев тонких движется вперёд -

напоминая чем-то облака.

 

Поэты спят, но я уже не сплю,

я утром тайным проклят и забыт,

сейчас появится здесь та, кого люблю -

и на меня с улыбкою нассыт.

 

Орут коты - им жить насто*бло,

им похоть разрывает потроха;

я - сердце их. А ты - всего лишь зло,

необходимое для этого стиха.