По кругу

Мы шли гурьбой. Откуда-то. Куда-то.

По средней Охте посредине лета.

Как-будто кто-то где-то сватал брата

и, говорят, сосватал. Но не это

 

нас волновало: каждого и вместе.

Мирок голландский, этот город пыльный…

Никто и не завидовал невесте:

ещё не насмотрелись опер мыльных.

 

Ещё под клёкот старых лип вступали

всем гуртом: не по росту, не по парам.

Уже любимец Йосиф был в опале,

но строчки пилигримили по барам,

 

по питерским квартирникам профетом*,

ничуть не заслоняя страх разлуки.

Последнее, отчаянное лето

моё цеплялось за слова, за руки!

 

И, как всегда! Судьба свела нас снова:

- Ох, ты? (Ох! та…) – Привет! – Когда, откуда?

- Приятно повидать! – Бывай здорова…

И Охта, как внезапная простуда:

 

жар и озноб обид, сердца в испуге!

Твой силуэт спиной – и мысли всмятку!

Звенел трамвай, как пони, шёл по кругу…

Газета «Правда» крыла правду-матку.

 

*профет (prophetes –гр.) – пророк по отношению к прошлому (шутл., иронич.)