И кличут, курлычут...

Я бы с радостью не замечала ни вас, ни эпоху,

ни галдящих без устали чёрных, пророческих птиц,

только пахота лет и плакатная, модная похоть

застят к ночи и очи, и прочее прочих истиц.

 

И истцов, на мышином помёте подмеченных ночью,

днём – сидящих, рядящих в посадском, в богатом ряду.

Впрочем, что мне за дело до них? А заденет ли прочих –

не волнует, не греет, не светит, не жмёт: ни в дуду.

 

Только чёрное солнце и изморось свежего века

гасят краски, вбирают, вбивают эпоху в офорт,

в тот, где много людей, но найти среди них человека

не способен ни опытный сыщик, ни опытный вор.

 

Это просто картинка бредовая. Сон. Грим обличий.

Всё не так безнадежно: струятся песок и вода,

просыпаются звёзды на небе и кличут, курлычут…

Им в ответ подвывают с земли поезда, провода…

 

 

28 января 2014 года

Москва