И кличут, курлычут...
Я бы с радостью не замечала ни вас, ни эпоху,
ни галдящих без устали чёрных, пророческих птиц,
только пахота лет и плакатная, модная похоть
застят к ночи и очи, и прочее прочих истиц.
И истцов, на мышином помёте подмеченных ночью,
днём – сидящих, рядящих в посадском, в богатом ряду.
Впрочем, что мне за дело до них? А заденет ли прочих –
не волнует, не греет, не светит, не жмёт: ни в дуду.
Только чёрное солнце и изморось свежего века
гасят краски, вбирают, вбивают эпоху в офорт,
в тот, где много людей, но найти среди них человека
не способен ни опытный сыщик, ни опытный вор.
Это просто картинка бредовая. Сон. Грим обличий.
Всё не так безнадежно: струятся песок и вода,
просыпаются звёзды на небе и кличут, курлычут…
Им в ответ подвывают с земли поезда, провода…
28 января 2014 года
Москва
