Без названия

В синеокой далИ, над безбрежной равниной степною,

будто сладкой печалью пузаты, скользят облака

над берёзами белыми, над тишиною покоя,

что в бездонные смотрит озёра чиста и легка.

 

Дышит пряной листвой и ромашкой полуденный ветер,

устремляя полёт по разливу июльского дня

так, что помыслы тайные о нескончаемом лете

доверяет лишь чуткой, покорной спине ковыля.

 

Растворяется в воздухе горечь и терпкость полыни,

рассыпаются трелью невидимых птиц голоса…

По какой-то, быть может, совсем не понятной причине

мир прекрасен, и отдан, чтоб в сердце творить чудеса.