Без названия
В синеокой далИ, над безбрежной равниной степною,
будто сладкой печалью пузаты, скользят облака
над берёзами белыми, над тишиною покоя,
что в бездонные смотрит озёра чиста и легка.
Дышит пряной листвой и ромашкой полуденный ветер,
устремляя полёт по разливу июльского дня
так, что помыслы тайные о нескончаемом лете
доверяет лишь чуткой, покорной спине ковыля.
Растворяется в воздухе горечь и терпкость полыни,
рассыпаются трелью невидимых птиц голоса…
По какой-то, быть может, совсем не понятной причине
мир прекрасен, и отдан, чтоб в сердце творить чудеса.
