Мне голос говорит...

* * *

 

Мне голос говорит, что я тупица,

Но я за это никого не бью,

И лишь когда случается напиться,

Лицо кривлю и в зеркало плюю.

 

Другие нефть сосали, словно блохи,

Свивали гнезда в паутине труб,

А я не понял сущности эпохи,

Поскольку был непроходимо туп.

 

Сидит тупица, водку попивает,

Строчит стишки в высоком терему,

А умник вентили перекрывает –

И терем превращается в тюрьму.

 

И к умнику, почесывая ж…,

Бежит глупец, нехватками гоним.

В конторе рады новому холопу,

Хоть и посмеиваются над ним.

 

«Ишь, – говорят, – был забияка, ёра,

Всего превыше ставил вольный дух,

А завопил: “Спасите! Где контора?!” –

Чуть в жопу клюнул жареный петух».

 

И вот тупица пишет по заказу,

Забыв о гнете повседневных нужд,

И весел, и служебному экстазу

Он накануне праздников не чужд.

 

Он чрезвычайно честностью кичится,

В нее он кутается, как в манто,

А между тем панически боится

По тупости вдруг написать не то.

 

Вот вам успех Добрынина Андрея,

Но сожалений голос не затих:

Коль был бы я умишком поострее,

То сам учил бы сочинять других.

 

Но о свободе не толкуйте. Бросьте!

Ведь я поездил, я увидел мир,

А в наших башнях из слоновой кости

Скрипят полы и крошечный сортир.