Я умер, на блюдце свеча...
Я умер, на блюдце свеча
всю ночь освещает. Напрасно, — её я не вижу.
И завтра, до первого блеска луча, —
мой гроб принесут, и маски на лица нанижут
И будут скорбеть сообща, —
друзья натурально, враги же, — ухмылку залижут.
И будут речами меня услащать, невольно ль,
нарочно ль, а впрочем, — я их не услышу.
Я — гостем ! Теперь я уже не плачу.
И певчим сполна отвалили за вой полупьяный…
Курить ! Не то, матом на крест закричу !
И обкурили. Как пчёл, я и чистый и ладанный.
На кладбище — всё по уму, и только, когда
град по крышке глаза мне сильней закрывает…
Так надо ! Вот только, никак не пойму, —
то друг, или враг, — кто первый в меня ком бросает ?
За полночь поминки зашли. И в дальнем углу
задержались напиться любители…
По стопке ! И вот, анекдоты пошли, и долю последнюю, —
с хлебом и солью, мою опрокинули.
Я знаю, — на девять, на сорок, на год…
Но, холмик осел, и всё меньше приходит народу.
Так надо ! А, жизнь всё идёт… И, только
подземный народ растворился в природу.
1999
