Я умер, на блюдце свеча...

Я умер, на блюдце свеча

всю ночь освещает. Напрасно, — её я не вижу.

И завтра, до первого блеска луча, —

мой гроб принесут, и маски на лица нанижут

И будут скорбеть сообща, —

друзья натурально, враги же, — ухмылку залижут.

И будут речами меня услащать, невольно ль,

нарочно ль, а впрочем, — я их не услышу.

Я — гостем ! Теперь я уже не плачу.

И певчим сполна отвалили за вой полупьяный…

Курить ! Не то, матом на крест закричу !

И обкурили. Как пчёл, я и чистый и ладанный.

На кладбище — всё по уму, и только, когда

град по крышке глаза мне сильней закрывает…

Так надо ! Вот только, никак не пойму, —

то друг, или враг, — кто первый в меня ком бросает ?

За полночь поминки зашли. И в дальнем углу

задержались напиться любители…

По стопке ! И вот, анекдоты пошли, и долю последнюю, —

с хлебом и солью, мою опрокинули.

Я знаю, — на девять, на сорок, на год…

Но, холмик осел, и всё меньше приходит народу.

Так надо ! А, жизнь всё идёт… И, только

подземный народ растворился в природу.

 

1999