ну и погода
Я шёл из подвала с гитарами на руках.
Мне раньше казалось, я всё обращаю в прах.
Но я вижу: сквозь прах прорастают цветы.
По-летнему был сегодня оранжев закат.
Но стемнело, и ветер, и стрелы дождя или снега в лицо что творят.
Вот тропа покороче через обглоданные кусты.
Некто пса выгуливает, спрашивает: "кто такой?",
бормочу в ответ: "человек, который бредёт домой".
Не унимается: "чо, другого не видишь пути?",
на ходу отвечаю: "мне здесь быстрее пройти".
В спину: "а если собака за жопу укусит, то чо?"
Говорю "не укусит", смеюсь и акустику вешаю на плечо.
Через пару дворов достаю тетрадь,
и мараю её тем, о чём могу не молчать.
После дома сижу и читаю сложившийся стих,
за окном уже град трещит, думаю: всё это зря, не зря
нету снега в начале-то января.
Выхожу опять, а осадки и ветер стихли.
Электруху тащу в подвал, псих не псих ли,
но перепсиховал.
