ЯНВАРЬ. 2020.

Январь в туманах мнит себя весной:

то моросит дождём, то сыплет снегом

и закрывает город пеленой,

как время о′стов ноева ковчега.

 

Зима, как шулер, щурится хитро′,

её конёк – лукавство и подвохи,

и кашляет людской толпой метро,

сдержать не в силах выдохи и вдохи.

 

Пропитан воздух гарью и тоской,

по прошлым зимам, снегу и морозам,

спасенья нет от пробок на Тверской,

как, впрочем, и везде сплошная проза.

 

Асфальт кругом привычно чернокож

и небо в тучах низкое чумазо,

а запах хвои в городе похож

на запах выхлопной трубы "камаза".

 

Как будто что-то лопнуло внутри,

нет радости во взгляде и в походке,

одно спасенье – сам себе соври,

что, наконец, объявят зиму в сводке.

 

И лишь вдали, у берега реки,

тростник дрожит от ветра, как блаженный,

и ждёт прикосновения руки

весны, врастая в лёд, невольным пленным.....