ЯНВАРЬ. 2020.
Январь в туманах мнит себя весной:
то моросит дождём, то сыплет снегом
и закрывает город пеленой,
как время о′стов ноева ковчега.
Зима, как шулер, щурится хитро′,
её конёк – лукавство и подвохи,
и кашляет людской толпой метро,
сдержать не в силах выдохи и вдохи.
Пропитан воздух гарью и тоской,
по прошлым зимам, снегу и морозам,
спасенья нет от пробок на Тверской,
как, впрочем, и везде сплошная проза.
Асфальт кругом привычно чернокож
и небо в тучах низкое чумазо,
а запах хвои в городе похож
на запах выхлопной трубы "камаза".
Как будто что-то лопнуло внутри,
нет радости во взгляде и в походке,
одно спасенье – сам себе соври,
что, наконец, объявят зиму в сводке.
И лишь вдали, у берега реки,
тростник дрожит от ветра, как блаженный,
и ждёт прикосновения руки
весны, врастая в лёд, невольным пленным.....
