Был в степи под Вифлеемом, у костра.

Был в степи под Вифлеемом, у костра.

Безземелье. В страже. Тема - до утра.

А потом наверно сменят. И домой.

Что заплатят? Как оценят. Боже мой.

 

Сколько весит наше слово? Не проймешь.

Прожил век, давно не ново - всюду ложь.

Разговоры с выпендрежем. Ну а как?

Что еще со скукой можем? Только так.

 

Только так а не иначе. О себе.

Ждем Спасителя, да плачем - о судьбе.

Сколько раз ее меняли - вопреки.

Креативно изменяли. Дураки.

 

И не пахарь и не воин. Просто шваль.

Первородства не достоин. И не жаль.

Только спорим с распальцовкой, про дела.

Нарушая со сноровкой. Правила.

 

Да ведь мы бы и не жили. Не смогли.

Если правда бы учили. Да блюли...

 

Так чего ж порой ночною, в тишине.

Говорит она со мною, обо мне.

Все выпытывает где мы. Для чего?

Кто нам ангел, кто нам демон. Каково.

 

И уже боишься чуда. Простота.

Разве совесть ниоткуда? Как же так?

Если мне ее вниманье. Суть вещей.

Страх. Надежда. Пониманье. И вообще.

 

А она твердит как Вестник: - Ерунда.

Он еще огнем окрестит - вот тогда...

И смотрю сердечным взором. В старый хлев.

Где в кормушке тот в котором Вечный Хлеб.

 

Новорожденный и слабый. Чудеса.

Неужели это правда. Это Сам.

Ну какою это мерой - уяснить.

Где же те кто жили Верой. Где они?

 

Благодарность в горле комом. Сыпет дрожь.

Вроде все давно знакомо. Только все ж...