В тёмной квартире из комнаты этой лишь холодом веет: нет, не печаль там моя приютилась, и даже не боль, просто зимой не работают в доме теперь батареи - вот я и кутаюсь в тёплые пледы...

За стёклами - ноль.

Зубы стучат не от страха, что в этой квартире таится кто-то похожий на длинную тень - это холод стучит; в каждом углу, на цветах и под блеском сверкающей спицы - дрожь и озноб...

Греет ночью чернильной лишь пламя свечи.

Всё как тогда, словно не было тех революций... Казалось, будто ещё колыхается в небе семнадцатый век... Нет, не колышется - это солёная, тёплая жалость катится вниз по щекам...

Словно талый, бессмысленный снег.