Прости

Ты прости меня, милый, я виновата,

Я ведь знаю, любовь твоя, словно порок.

Глаза ест накуренный дым этот мятный,

Два часа мы сидим, разговоры не впрок.

 

Ты ошибся во мне давно и надолго,

Ты когда-то совсем не меня рисовал.

Любовь мне залить в своё сердце хоть в долг бы,

Мне вернуть бы в глаза свои прежний запал.

 

Говорил ты всегда, что я — высшей пробы,

Что меня раз попробовал — хочешь всегда,

Что теперь весь свой век, до самого гроба,

В мою честь будешь ты называть города.

 

А теперь я сижу с размазанной тушью,

Вместе с дымом плывёт надоевший мне зал.

Вот сейчас мне скажи, свои грёзы обрушив,

Стою я, чтоб свои ты рапиры ломал?

 

Ты же видишь, меня замучили бесы...

Утро вылилось, пьяно узоры кроя.

Ну какой может быть женой поэтесса?

А особенно стерва такая, как я.

 

 

 

6 ноября 2009