Мне опять не придумать ни строчки...
Поздно, ночь. Мне опять не придумать ни строчки.
Мысли вяло текут ручейком серо-будничных слов.
Вместо них проставляю привычно лишь дефисы, точки,
И напрасно всё жду свыше явленных мне голосов.
Злополучная страсть - сочинять лишь бы что, по привычке,
Коль талант свой вознёс до незыблемой тверди небес.
Утром рано проснусь, и раздам все стихи в электричке,
И хоть кто-то прочтёт, и хоть в том, но мне будет прогресс.
Ночь безмолвно пройдёт. Чай горячий остынет в стакане.
Выжать что из себя, чтоб поставить стихи на поток?
Сколь творить я устал. Вновь прилёг поперёк на диване,
Вперив взгляд свой в нависший над мной потолок...
