Мне опять не придумать ни строчки...

Поздно, ночь. Мне опять не придумать ни строчки.

Мысли вяло текут ручейком серо-будничных слов.

Вместо них проставляю привычно лишь дефисы, точки,

И напрасно всё жду свыше явленных мне голосов.

 

Злополучная страсть - сочинять лишь бы что, по привычке,

Коль талант свой вознёс до незыблемой тверди небес.

Утром рано проснусь, и раздам все стихи в электричке,

И хоть кто-то прочтёт, и хоть в том, но мне будет прогресс.

 

Ночь безмолвно пройдёт. Чай горячий остынет в стакане.

Выжать что из себя, чтоб поставить стихи на поток?

Сколь творить я устал. Вновь прилёг поперёк на диване,

Вперив взгляд свой в нависший над мной потолок...