Тихо в лесу

Я ведь мог бы писать, что всё тихо в лесу.

Иль про то, что мой кот ест с утра колбасу.

Иль про то, что из праха вернётся всё в прах.

Иль про йети, Лох-Несс, о далёких мирах.

 

Что плывёт на ладье к зайцам в гости Мазай.

Что пираты кричат Айболиту "Банзай!"

Что в саванне ковбой созерцает закат.

Напихать в строчки суть: вкривь и вкось, наугад.

 

Иль про то, что в лесах бродит призрак Муму.

И Герасим в бегах: он не хочет в тюрьму.

Трудно быть одному. Так и был бы вдвоём.

Но Муму утопив, говорить впредь о чём?

 

И уже не вернуть всё былое назад.

Не слыхать на лугах плач вечерних цикад.

В книге судеб людских смысл бегущей строкой.

Если было хоть что, то совсем не со мной.

 

Да и я тут при чём? Да и мне то к чему?

Если что и писать, чтоб и текст по уму.

Но поэт столь раним в этой чёрствой среде.

Потому и пишу о сплошной ерунде.

 

Не живут барсуки где-то тихо в лесу.

Не проймёт весь тот бред хоть кого на слезу.

Не добавится чувств, если вешать лапшу.

Но как раз ни о чём я вообще не пишу.