Тихо в лесу
Я ведь мог бы писать, что всё тихо в лесу.
Иль про то, что мой кот ест с утра колбасу.
Иль про то, что из праха вернётся всё в прах.
Иль про йети, Лох-Несс, о далёких мирах.
Что плывёт на ладье к зайцам в гости Мазай.
Что пираты кричат Айболиту "Банзай!"
Что в саванне ковбой созерцает закат.
Напихать в строчки суть: вкривь и вкось, наугад.
Иль про то, что в лесах бродит призрак Муму.
И Герасим в бегах: он не хочет в тюрьму.
Трудно быть одному. Так и был бы вдвоём.
Но Муму утопив, говорить впредь о чём?
И уже не вернуть всё былое назад.
Не слыхать на лугах плач вечерних цикад.
В книге судеб людских смысл бегущей строкой.
Если было хоть что, то совсем не со мной.
Да и я тут при чём? Да и мне то к чему?
Если что и писать, чтоб и текст по уму.
Но поэт столь раним в этой чёрствой среде.
Потому и пишу о сплошной ерунде.
Не живут барсуки где-то тихо в лесу.
Не проймёт весь тот бред хоть кого на слезу.
Не добавится чувств, если вешать лапшу.
Но как раз ни о чём я вообще не пишу.
