Нет
Беспросветное небо пригнуло, смеясь, к земле:
«Ох, чудак-человек, что не держишь главу ты прямо?
Что молчишь и дрожишь за холодной оконной рамой?
Я всё жду: мне ответишь, и напрочь сорвет реле!»
Отворяешь окно, перед небом пустым открыт,
И с карниза оно много ближе, чуть-чуть светлее.
Ты не веришь ему: незабытым обманом веет
От холодной луны, что за хмарью осенней спит.
Беспросветное небо расстреливает в упор,
И дождинки, как пули, скользят под твою рубаху.
Полушепотом каешься: «Снова даю я маху,
Не умею держать удар и тянуть затвор!»
Что грозить в пустоту, как тягаться со светом звезд,
Если сам — светлячок с перебитым, больным лантерном?
Закрываешь окно и, опять становясь примерным,
Утираешь с ресниц капли серых дождинок-слез.
Беспросветное небо прошепчет устало вслед:
«И отступишь вот так, прикрываясь оконной рамой?
Будешь мелко дрожать и не встанешь однажды прямо?
Ну, сдавайся, приди…»
Но ответишь упорно: «Нет!»
