Прощальный блюз.
Прощай, его увез Харон, одна тоска от похорон.
Прощай, наш брат, сыграем блюз, был у него отменный вкус.
Он жизнь любил, теперь вот тлен, одна тоска от черных лент.
Играй гитара старый блюз, трубач надулся - важный туз.
Не плачь, гитара, старый блюз, его любили много муз.
Творцом был дан ему талант: был виртуозный музыкант.
А осень мечет желтый лист и хулиганский ветра свист.
А осень мечет желтый лист, не скажет он: "Ребята, вист!"
Последний гвоздь вбил молоток, на гроб упал земли комок.
