Прощальный блюз.

Прощай, его увез Харон, одна тоска от похорон.

Прощай, наш брат, сыграем блюз, был у него отменный вкус.

Он жизнь любил, теперь вот тлен, одна тоска от черных лент.

 

Играй гитара старый блюз, трубач надулся - важный туз.

Не плачь, гитара, старый блюз, его любили много муз.

Творцом был дан ему талант: был виртуозный музыкант.

 

А осень мечет желтый лист и хулиганский ветра свист.

А осень мечет желтый лист, не скажет он: "Ребята, вист!"

Последний гвоздь вбил молоток, на гроб упал земли комок.