Прошу прощения, друзья, за стихотворное безделье...
Прошу прощения, друзья,
За стихотворное безделье...
Накрыла дом наш суета
И, не спросивши разрешенья,
Умчалась Муза от меня...
Сбежала, ревности полна,
К моим не стихотворным планам:
"Забита жизнью голова!
Каким-то приземленным хламом:
Еда, уборка, мишура!"
Конечно, Музе не понять,
Тепло семейного застолья:
Как стол приятно накрывать,
Гостеприимным хлебом солью
С волненьем Новый год встречать!
"Тебя я, Муза, отпускаю!
И не сержусь, поверь, ничуть!
Полгода ты не отдыхала,
Иди, развейся как-нибудь,
Нигде давно ты не гуляла.
А я чуть-чуть посуечусь.
Ты не ревнуй меня напрасно!
Я обязательно вернусь,
Тебя не брошу, это ясно.
Бросать стихи сама боюсь.
Бывает, нужно просто жить
И меньше думать о высоком.
Еду готовить, пол помыть,
И, пыль смахнув с любимых окон,
Свой дом, как раньше, полюбить.
Готовить снова оливье,
Включив "Иронию..." на первом,
Отдаться смело суете,
Поддавшись неокрепшим нервам,
Всплакнуть у мужа на плече.
Мы обязательно с тобой
Еще прекрасное напишем!
Пока все ждут курантов бой,
Допустим в творчестве затишье,
Нырнём в гулянья с головой!"
