Плот
Рассекать горизонты, разматывать солнца нить –
строчка быстрых стежков, звёздный бисер дрожит в ладони –
если умер, так умер, не вздумай себя винить,
что чего-то не видел, не смог, не успел, не понял:
наверстаешь потом,
потому что сейчас ты плот,
плод созревшего солнца, что в ночь по реке плывёт,
на плоту задремавшие женщина и мужчина –
всем светить одинаково, как тебя ни крути,
и крутить связку брёвен, чтоб плот мог вперёд ползти –
это, как ни крути, уважительная причина.
Если в светлое завтра уткнётся размокший борт,
если ты вдруг воскреснешь – не вздумай пугать народ
в камень выстывшей мудростью, байками из-за края:
стать своим не поможет –
зато схлопотать леща…
Лучше пей,
рассуждай о добротных, простых вещах:
о детишках, вине, поцелуях и урожае –
обо всём, чем живёт и чем держится этот мир,
что прочней кровных уз между мёртвыми – и людьми,
что ещё не успели взглянуть за изнанку ночи
и понять, что бесценен любой отведённый миг,
что рассвет и закат загораются в нас самих,
что важнее не то, что ты есть – а чего ты хочешь.
