Плот

Рассекать горизонты, разматывать солнца нить –

строчка быстрых стежков, звёздный бисер дрожит в ладони –

если умер, так умер, не вздумай себя винить,

что чего-то не видел, не смог, не успел, не понял:

наверстаешь потом,

потому что сейчас ты плот,

плод созревшего солнца, что в ночь по реке плывёт,

на плоту задремавшие женщина и мужчина –

всем светить одинаково, как тебя ни крути,

и крутить связку брёвен, чтоб плот мог вперёд ползти –

это, как ни крути, уважительная причина.

 

Если в светлое завтра уткнётся размокший борт,

если ты вдруг воскреснешь – не вздумай пугать народ

в камень выстывшей мудростью, байками из-за края:

стать своим не поможет –

зато схлопотать леща…

 

Лучше пей,

рассуждай о добротных, простых вещах:

о детишках, вине, поцелуях и урожае –

обо всём, чем живёт и чем держится этот мир,

что прочней кровных уз между мёртвыми – и людьми,

что ещё не успели взглянуть за изнанку ночи

и понять, что бесценен любой отведённый миг,

что рассвет и закат загораются в нас самих,

что важнее не то, что ты есть – а чего ты хочешь.