ПОЭТИЧЕСКИЙ ВАЛЬС

Если, удивляясь себе,

Ты не спал полночи

И четыре строчки тайком вынул из души,

Значит, так угодно судьбе,

Значит, между прочим,

Ты — поэт, какой-никакой, радуйся, пиши.

 

Пусть теснят друг друга слова,

В рифму стать желая,

Пусть ещё неспетый мотив мучит до утра,

Пусть потом болит голова,

Пусть родня ругает,

Только бы не кончилась вдруг чудная игра.

 

Втянешься, сам не заметишь как,

Станет серьёзной игра, и тут

Кто-то шепнёт: иди и найди

Странный мир — мир, где стихи живут.

 

Множество ликов, имён и страниц,

Мрачных, возвышенных, песенных,

И блёстки,

крупицы

и капельки

Поэзии.

 

В этом мире бродишь порой,

Словно в Зазеркалье,

Пламень, лёд ли, дёготь ли мёд, и не разберёшь,

И однажды ахнешь: «Бог мой!» —

В уголке подвальном,

Рядышком с оплывшей свечой сам себя найдёшь.

 

Скажешь: «Здравствуй! Вот ты какой —

Маленький, упрямый.

И откуда это в тебе — искра чьей души?

Пушкин, Блок, Чуковский, Толстой?

Или песни мамы?

Впрочем, разве это поймёшь! Главное — пиши!»

 

Здесь можно верных найти друзей,

Славы вкусить, искупить грехи.

Как же теперь уйти? Нет пути

Из страны, где и твои стихи.

 

И не пытайся, вернёшься опять

К этой прекрасной болезни — искать

Блёстки,

крупицы

и капельки

Поэзии.