Белый чистый снег сверкал, скопищем алмазов

Белый чистый снег сверкал, скопищем алмазов,

Отражая солнца золотистый свет.

Зарождались в голове странные рассказы –

Оставляя в сердце тайнописный след.

 

Трудно ли художнику рисовать картины

Сложной гаммой красок из неясных снов,

Открывая вечности скрытые глубины,

И себя сжигая в пламени костров?

 

А поэту? Маяться, с неуклюжим словом,

Чтоб оно взыграло девственной красой.

Может гениальным? Может быть – бредовым?

Только, как же просится, слово, на постой?!...

 

Золотисто-белое – редкое, чуднОе –

Это ль не гармония жертвенной души?

Пусть природа временем смоет наносное,

Впрочем, кто из авторов был непогрешим?...