А красок в моих работах все больше и больше...
А красок в моих работах все больше и больше
А радости в жизни моей все меньше и меньше
Я беру холст. Мыслями я где-то в Польше,
Но руки сами выводят: «мертвий і перший»
Мёртвый и первый. Первый в земле холодной
Юный художник, с радугой вместо красок
В серой стране, для жилья совсем непригодной
Сколько кисть моя разукрасила масок?
Сколько масок улыбками было расцвечено?
Горой неподъёмной лежат на гробу моём каменном
Серые краски в лице моём, в коже проплешины,
Яркие краски сгорают в отчаяньи пламенном.
Радости в жизни не будет, как и жизни не было.
Юный художник, с розою вместо сердца,
С верою детской в мир без цветочного мéрила...
Розу души мою вырвали староверцы.
