Ждала тебя сто лун, пятнадцать глав

Ждала тебя сто лун, пятнадцать глав
одной, до дыр затёртой доброй книжки.
Звала контральто молодой Пиаф,
француженкой рядилась по-парижски.
 
Ты ел сибирский каторжанский снег,
не ждал, не слышал, не жалел, не плакал,
ты был несчастней и студёней всех,
горчей, кислей тюменских диких ягод.
 
Но иногда в кровавый небосвод
смотрел. Луна плыла там томно, мерно,
водили звёзды дружный хоровод.
В минуты эти ты грустил, наверно.
 
И я грустила и ждала сто лун,
пятнадцать глав затёртой старой книжки.
Мистральный ветер дул - мой кот-баюн
и усыплял. Увы, любви не вышло.