ЗИМА. РЕКА. БУКЕТ ОСОКИ…

Пришёл черёд поры досужей

и речку сном сморил мороз,

камыш стреножил зимней стужей,

так будто он сквозь лёд пророс,

а также усмирил осоку

и приоткрыл глубин альков,

что видно, как голодный окунь

гоняет крошечных мальков.

Взгляд полыньи, как поволо′кой,

окутал призрачный туман

и нет ни устья, ни истока,

лишь льда прозрачный целлофан.

Лёг первый снег такой искристый,

как чудо, что явилось вновь,

а первый лёд - хрустально чистый,

похож на первую любовь.

Такой же хрупкий и обманный,

сковавший реку, как гипноз,

укрывший гладь холстом нетканым

из лёгких крылышек стрекоз.

Бежит, как тень, студёный ветер

по льду, позёмкою шурша,

и отголоском междометий

безвинно кается душа.

И нет желанья веселиться,

чтоб не обманывать себя

в том, что с зимой пора смириться,

любое время возлюбя.

Нет в напускном веселье проку,

притворной радостью солгу,

когда собрав в букет осоку,

его, как прошлое, сожгу…