Феврально

Кусай, январь, замёрзшие носы

да разотри, покрепче, перед рюмкой руки,

чтоб не упала капля радости самбуки

на скатерть белую. Твой сын

Февраль не знает ласки, и ветра

сметут последнее "прости" с довольной мины.

Я отогреюсь мопсом у камина,

холодный сердцем попрощаюсь. Мне пора.

Мне надоело метить золотом дворы

измазанные известью радуший —

пойми, хозяйка, волку стало душно.

И никому не залатать теплом дыры,

проталенной весенним рыком, но

сосулевый оскал далёк от марта.

Не провожай и не запнись об мопса, Марта.

Хотя... Не вспомню я об этом всё равно.