Феврально
Кусай, январь, замёрзшие носы
да разотри, покрепче, перед рюмкой руки,
чтоб не упала капля радости самбуки
на скатерть белую. Твой сын
Февраль не знает ласки, и ветра
сметут последнее "прости" с довольной мины.
Я отогреюсь мопсом у камина,
холодный сердцем попрощаюсь. Мне пора.
Мне надоело метить золотом дворы
измазанные известью радуший —
пойми, хозяйка, волку стало душно.
И никому не залатать теплом дыры,
проталенной весенним рыком, но
сосулевый оскал далёк от марта.
Не провожай и не запнись об мопса, Марта.
Хотя... Не вспомню я об этом всё равно.
