Белая сторона чёрного
День, выплывая на потрёпанных парусах
белых ночей, отчаянно ждущих рассвета,
хочет быстрее преодолеть страх —
асинхронным словотворением с новой планетой.
Я не боюсь незнакомых слов, и с прозрачных губ
перенимаю её дыхание, своим касаясь.
Притягиваюсь орбитой, с которой смогу
преодолеть гравитацию словаря —
с ним вода пустая,
но в ней столько соли, что плотность отнимет лёд,
отпустит:
— Плыви, возвращаясь в арктическую пустыню,
где вьюга, першащая в горле, теплом поёт.
О чём? Не всегда понимаю, потому и стынут
разверстые берега равнодушием облаков.
— Yse cuanto mas pronto partas tu mas se acerca nuestra eterna dicha.
Но когда паруса станут чёрными, в ответ на вопрос "oigo?",
я промолчу в телефон.
Иначе исчезнет придуманная орбита.
