Истина в вине.
Ржавые листья - тусклей позолоты.
Небо все ниже, крошится как хлеб.
Сжатые пальцы.
Студийные фото.
Жаль, что всю жизнь был и нем я, и слеп.
Так и застряли осколками в глотке,
Звуки признаний о яркой любви.
Воспоминанья, как зёрна на чётках,
Жаль, что в них больше ни я, и не ты.
Что там должно быть по классике жанра?
Дождь и последний, как выдох трамвай?
Ты говорил, что я вовсе не ангел,
Значит заказан билет, и не в рай.
Виски, текила.
Куда ещё крепче?
Жаль не пьянит, да и память при мне.
Пара зятяжек, и падает пепел.
Истина молча утонет в вине.
