Истина в вине.

Ржавые листья - тусклей позолоты.

Небо все ниже,  крошится как хлеб.

Сжатые пальцы.

Студийные фото.

Жаль, что всю жизнь был и нем я, и слеп.

Так и застряли осколками в глотке,

Звуки признаний о яркой любви.

Воспоминанья, как зёрна на чётках,

Жаль, что в них больше ни я, и не ты.

Что там должно быть по классике жанра?

Дождь и последний, как выдох трамвай?

Ты говорил, что я вовсе не ангел,

Значит заказан билет, и не в рай.

Виски, текила.

Куда ещё крепче?

Жаль не пьянит, да и память при мне.

Пара зятяжек, и падает пепел.

Истина молча утонет в вине.