Бывает что уходят в никуда.

Бывает что уходят в никуда,

Оставив дверь с торчащими ключами.

И остывает на столе еда,

Почтовый ящик взломан и заспамен.

 

Путь в никуда, как водится он чист,

В исподнем, по мозолистым дорогам.

Под руку, циник и идеалист,

Идут, беседуя простецким слогом. -

 

Корчма, топор повешенный в дыму,

Привычно обухом стучится в темя.

Секунды вместе с ним идут ко дну,

Заплечных дел искусный мастер, время.

 

Не поднесёт босо'те с похмела,

Труднее выдумать страшнее пытку.

На барной стойке крутится юла,

Корчмарь пытается сдержать улыбку.

 

Он видел всё, его не удивить,

Веками у мозолистой дороги.

Юла на стойке сматывает нить,

И ящик взломанный меняет логин.

 

Хотя всё это вовсе ни к чему,

Бывает когда воздух входит спамом.

В межрёберную тесную тюрьму,

И запирать замки ключи устанут.

 

Тогда опять остывшая еда,

Предтеча неизбежности дороги.

Корчма, топор, босота с похмела,

И разговоры на простецком слоге.