Не молитва

Мне казалось, что вечно пребудут со мной

Золотые стрекозы, стригущие зной.

Пьяный запах черешен и мяты в ночи...

Всё куда- то исчезло, ворчи не ворчи.

 

Пред судьбой я предстала смиренно: за что?

Яро свищут метели, а в старом пальто

Аккуратно заштопаны тысячи дыр,

И в свинец облаков обратился зефир.

 

В храм пойду я к вечерне, затеплю свечу,

Постою в уголке, не молясь, помолчу.

Мне к чему у Всевышнего что- то просить?

Золотых моих дней не прервалась бы нить,

 

Чтоб стихи иногда- за щекой леденцом,

И чтоб больше меня не дразнили кольцом,

Всё равно не подарит никто ,никогда-

Красным детским мячом укатились года...

 

Я - пылинка в горсти твоей щедрой, Господь!

Не сумеешь спасти, отпусти мою плоть,

А с душой разберусь как нибудь я сама.

Заметает следы мои к храму зима...

 

Мне дарована радость обыденных дней:

Даль, промёрзшая напрочь, и солнце над ней,

Неужели и их заберёт чёрный тать?

Если крылья под нож, как смогу я летать?