Не молитва
Мне казалось, что вечно пребудут со мной
Золотые стрекозы, стригущие зной.
Пьяный запах черешен и мяты в ночи...
Всё куда- то исчезло, ворчи не ворчи.
Пред судьбой я предстала смиренно: за что?
Яро свищут метели, а в старом пальто
Аккуратно заштопаны тысячи дыр,
И в свинец облаков обратился зефир.
В храм пойду я к вечерне, затеплю свечу,
Постою в уголке, не молясь, помолчу.
Мне к чему у Всевышнего что- то просить?
Золотых моих дней не прервалась бы нить,
Чтоб стихи иногда- за щекой леденцом,
И чтоб больше меня не дразнили кольцом,
Всё равно не подарит никто ,никогда-
Красным детским мячом укатились года...
Я - пылинка в горсти твоей щедрой, Господь!
Не сумеешь спасти, отпусти мою плоть,
А с душой разберусь как нибудь я сама.
Заметает следы мои к храму зима...
Мне дарована радость обыденных дней:
Даль, промёрзшая напрочь, и солнце над ней,
Неужели и их заберёт чёрный тать?
Если крылья под нож, как смогу я летать?
