Где угодно
Не здесь ли я остановился встретить
сырую стужу вечных вечеров?
Пугливость солнца я немедленно
вписал в свой счет,
а что до скупости туземных звезд,
я пренебречь готов пейзажем,
Готов склонить глаза в асфальт
и в свой сапог, на дырки в небе
не смотреть. К чему?
Я здесь спешу.
Бодрить себя: как распиздато!
что за ништяк!
Какой прогноз был
даден давеча на завтра?
Каков павлин вон там, какой слизняк!
Как замечателен трамвай!
какая мантра
кудахчет из его колес!
И вот.
Не пренебречь ли сухостью одёжки?
Не шляться ль здесь всё завтра напролет?
Не почесать ль за ухом, подражая кошке?
Воображая мертвецом любого прихвостня рассудка,
невольно сам примериваешь маску дядюшки с Нью-Йорка.
И, выпадая из пейзажа всякий раз, пусть на минуту,
всё невпопад ты, всё без вкуса и без толка.
Итак, молчу здесь чаще, чем дышу,
и балагурю вдоволь сам с собою.
Так, может быть, какой-то воин,
отбросив палицу и щит,
сидит на прошлогоднем снеге,
и ковыряется в носу, и вспоминает
мультик "Том и Джерри".
Как сладко иногда не верить
в реальность прошлых городов,
воспитанником коих был когда-то,
и повторять, идя сквозь стужу
вечных вечеров:
"Как здесь прекрасно, вашу мать, ребята!"
