Я читаю его, словно книгу

Я читаю его, словно книгу.

Нет страниц, где не писаны строки.

В каждом символе коды и шрифты

Жизни всё это штампы и блоки.

 

Лист с заглавною, яркою буквой,

Не скрывая, написан о счастье.

А другой, наполняя искусно,

По душе вдруг разбрызгал ненастье…

 

Я листаю вперёд и я вижу:

Было, было любви объяснение,

Зря твердил: « Я её не увижу!»,

Изнуряя себя же сомнением.

 

Дальше чёрным по белым страницам

Вроде правильно жил и старался,

Но своими поступками чаще

Сам себе иногда удивлялся.

 

Незаметно обидел кого-то,

Обошел стороной, не помог.

Не участвовал в счастье. Всего-то?

И уже от обид занемог.

 

Расстилался ковром перед кем-то,

Ублажал просто так без любви.

Не жалел даже льдинок для сердца,

И пожар не тушил он в груди.

 

Был холодный, жесткий, и грубый.

Не ценил, что имел и терял.

Чаще стиснуты злобою зубы

Или «волчий» в ответ всем оскал.

 

Снова лист перевернут в тревоге…

Может вовсе не стоит читать?

Здесь страница о грешном пороге,

Где ему предстояло стоять.

 

Дальше только раскаяние, вера

И надежда на лучшие дни.

И мольба о прощении, в небо,

Где луч света бросает огни.

 

Между строк затерялась удача,

Что любил, раскрошил в пух и прах.

Цель стояла, решалась задача,

Но теперь только совесть и страх.

 

Я листаю его, словно книгу.

Я читаю страницы о нём,

В голове расплываются мысли:

«Он судьбу не просил ни о чём».