Я читаю его, словно книгу
Я читаю его, словно книгу.
Нет страниц, где не писаны строки.
В каждом символе коды и шрифты
Жизни всё это штампы и блоки.
Лист с заглавною, яркою буквой,
Не скрывая, написан о счастье.
А другой, наполняя искусно,
По душе вдруг разбрызгал ненастье…
Я листаю вперёд и я вижу:
Было, было любви объяснение,
Зря твердил: « Я её не увижу!»,
Изнуряя себя же сомнением.
Дальше чёрным по белым страницам
Вроде правильно жил и старался,
Но своими поступками чаще
Сам себе иногда удивлялся.
Незаметно обидел кого-то,
Обошел стороной, не помог.
Не участвовал в счастье. Всего-то?
И уже от обид занемог.
Расстилался ковром перед кем-то,
Ублажал просто так без любви.
Не жалел даже льдинок для сердца,
И пожар не тушил он в груди.
Был холодный, жесткий, и грубый.
Не ценил, что имел и терял.
Чаще стиснуты злобою зубы
Или «волчий» в ответ всем оскал.
Снова лист перевернут в тревоге…
Может вовсе не стоит читать?
Здесь страница о грешном пороге,
Где ему предстояло стоять.
Дальше только раскаяние, вера
И надежда на лучшие дни.
И мольба о прощении, в небо,
Где луч света бросает огни.
Между строк затерялась удача,
Что любил, раскрошил в пух и прах.
Цель стояла, решалась задача,
Но теперь только совесть и страх.
Я листаю его, словно книгу.
Я читаю страницы о нём,
В голове расплываются мысли:
«Он судьбу не просил ни о чём».
