Я ВЕДЬ САМ ИЗ ЛИРИКОВ
Облака винтажные,
солнце – между них,
и берусь отважно я
за мой новый стих.
О себе поведаю,
рифмы покручу,
бедами, победами
в строчках побренчу.
Пусть зоил мой пыжится
аж до потрохов:
собралась уж книжица
из таких стихов.
О себе, о нём, о вас,
о тебе, молодочка:
всё же летом лучше квас,
а зимою – водочка.
Летом парки, море, сквер,
джаза какофония,
а зимою, например,
больше на балконе я.
Облака винтажные –
перламутров цвет,
темы трогать важные
нет желанья, нет.
Я ведь сам из лириков,
их ношу печать,
сотворял кумириков,
чтобы развенчать.
И дружил с такими же,
славил Крым и Русь:
если честно, имиджем
я таким горжусь!
Пусть зоил мой пыжится
аж до потрохов,
подпишу я книжицу
и ему стихов…
30-11-2019
ЕСЛИ ВЗЯЛСЯ ЗА СТИХИ
Если взялся за стихи –
прочь все прочие обузы! –
ты зависишь от стихий
в подчинении у музы!
Вон, на облако взгляни,
на волну, на звёзд брожение,
и резину не тяни –
постигай их ритм движения!
Гроздью мидий увлечён
в крабьем царстве-государстве,
с донной жизнью в унисон
жить учись в подводном царстве.
Ясно даже дураку,
хоть высмеиваем их мы:
кровь из носа! – а строку
выдай яркую для рифмы!
Я согласен, нелегко
даже плов сварить из мидий:
чтобы видеть далеко,
надо ясно дали видеть.
Надо знать, что ты поэт,
а поэт средь прочих – ценность! –
и тебе прощенья нет
за незнание, за леность.
Так пиши, поэт, пиши,
подчиняй строке все страсти,
чтоб движения души
с миром двигались в согласии…
01-12-2019
ТАК РОЖДАЮТСЯ СТИХИ
Вон, смотри на облака,
на изменчивость их, кстати,
и уже твоя строка
движется легко, под стать им.
Не мешает улиц шум,
нет желаний плотских, ушлых,
и легко от светлых дум,
что, как облака, воздушны.
Так рождаются стихи,
смотрят взглядом незнакомца,
подпитавшись от стихий
неба, моря, света солнца.
А когда взойдёт луна,
звёзды выйдут – любим их мы! –
строчку выплеснет волна
и вторую вслед, для рифмы.
Тут уж не зевай, лови,
пользуйся своею властью:
стих рождается в любви
с миром этим по согласью…
01-12-2019
АХ, ПОЭТОВ СРЕДНИХ МНОГО!
На небесную дорогу
солнце вышло вновь! Ого!
Ах, поэтов средних много,
гения ни одного!
Я – средь многих. Пусть не с краю.
Пусть в дороге на Парнас.
Я ведь с музой не играю –
по-серьёзному у нас!
Да она-то не серьёзна,
ветрена и не скромна:
я в любви ей клялся слёзно,
да не слушает она.
Лишь о гении мечтает,
о возвышенной строке,
и моя надежда тает
всё снежинкою в руке.
Уповаю лишь на Бога!
Он Всесилен! Голова!
Ах, поэтов средних много!
Все на Бога упова…
02-12-2019
